Angel Delgado, Inside Outside, 2009
Digital print, wax, pencil and dry pastel/handkerchief – 62.25 x 61 in.

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Courtesy of Nina Menocal
At Pulse-Art Fair

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Federico Fellini, 8 ½, 1963

Anita Ekberg et Marcello Mastroianni, La Dolce Vita, 1960

Marcello Mastroianni sur le tournage de 8 ½, 1963

Fellini, la Grande Parade
Du 20 octobre 2009 au 17 janvier 2010
Au Jeu de Paume, Paris

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La Subversion des images
Surréalisme, photographie, film

Centre Pompidou

23 septembre 2009 – 11 janvier 2010
11h00 – 21h00

Photo: Man Ray : « Lee Miller’s Neck ? », Paris 1929
© Man Ray Estate. All rights reserved. Lee Miller Archives, England 2009 / Man Ray Trust / Adagp, Paris 2009

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In a production by the National Theatre of Great Britain. Helen Mirren performs Phèdre by Racine in a version by Ted Hughes for two nights, on July 10 and 11 at the Ancient Theatre of Epidaurus. The great actrice takes the title role in this savage play by Jean Racine, translated into muscular free verse by the late Poet Laureate, Ted Hughes.
Consumed by an uncontrollable passion for her young stepson and believing Theseus, her absent husband, to be dead, Phèdre confesses her darkest desires and enters the world of nightmare.
When Theseus returns, alive and well, Phèdre, fearing exposure, accuses her stepson of rape. The result is carnage.

Direction: Nicholas Hytner
Designer: Bob Crowley
Lighting Designer: Paule Constable
Sound Designer/ Music: Adam Cork
Company Voice Work: Kate Godfrey
Staff Director: Nadia Fall
Stage Manager: David Milling
Deputy Stage Manager: Anna Hill
Assistant Stage Manager: Ian Farmery
Costume Supervisor: Christine Rowland
Surtitles: Christina Pangoureli

Cast:
Hippolytus: Dominic Cooper
Theramene: John Shrapnel
Oenone: Margaret Tyzack
Phèdre:Helen Mirren
Panope : Wendy Morgan
Aricia: Ruth Negga
Ismene: Chipo Chung
Theseus: Stanley Townsend
Phedre’s son: Giorgos Liakopoulos

[http://xpatathens.com/news/20236]

Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d’automne,
Je respire l’odeur de ton sein chaleureux,
Je vois se dérouler des rivages heureux
Qu’éblouissent les feux d’un soleil monotone ;

Une île paresseuse où la nature donne
Des arbres singuliers et des fruits savoureux ;
Des hommes dont le corps est mince et vigoureux,
Et des femmes dont l’œil par sa franchise étonne.

Guidé par ton odeur vers de charmants climats,
Je vois un port rempli de voiles et de mâts
Encore tout fatigués par la vague marine,

Pendant que le parfum des verts tamariniers,
Qui circule dans l’air et m’enfle la narine,
Se mêle dans mon âme au chant des mariniers.

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Charles Budelaire, photo par Nadar

The great tide of material given the persisting arguments, enjoying technical challenges in doing so. The powerful, provocative reassessment of stories told -this is more than mere economics, he whispered. His hand vibrated steadily. He sipped his black coffee. A leaf in the

wind.

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Traduction Française de Stéphane Mallarmé
(Avec Illustrations par Edouard Manet, Paris.)
Richard Lesclide, Editeur, 61, Rue de Lafayette. 1875

Le Corbeau

_Une fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais,
faible et fatigué, sur maint curieux et bizarre volume de savoir
oublié–tandis que je dodelinais la tête, somnolant presque: soudain
se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à
la porte de ma chambre–cela seul et rien de plus._

_Ah! distinctement je me souviens que c’était en le glacial
Décembre: et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre
sur le sol. Ardemment je souhaitais le jour–vainement j’avais
cherché d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin–au chagrin
de la Lénore perdue–de la rare et rayonnante jeune fille que les
anges nomment Lénore:–de nom pour elle ici, non, jamais plus!_

_Et de la soie l’incertain et triste bruissement en chaque rideau
purpural me traversait–m’emplissait de fantastiques terreurs pas
senties encore: si bien que, pour calmer le battement de mon coeur,
je demeurais maintenant à répéter «C’est quelque visiteur qui sollicite
l’entrée, à la porte de ma chambre–quelque visiteur qui sollicite
l’entrée, à la porte de ma chambre; c’est cela et rien de plus.»_

_Mon âme devint subitement plus forte et, n’hésitant davantage
«Monsieur, dis-je, ou Madame, j’implore véritablement votre pardon;
mais le fait est que je somnolais et vous vîntes si doucement frapper,
et si faiblement vous vîntes heurter, heurter à la porte de ma chambre,
que j’étais à peine sûr de vous avoir entendu.»–Ici j’ouvris, grande,
la porte: les ténèbres et rien de plus.»_

_Loin dans l’ombre regardant, je me tins longtemps à douter,
m’étonner et craindre, à rêver des rêves qu’aucun mortel n’avait osé
rêver encore; mais le silence ne se rompit point et la quiétude ne
donna de signe: et le seul mot qui se dit, fut le mot chuchoté
«Lénore!» Je le chuchotai–et un écho murmura de retour le mot
«Lénore!»–purement cela et rien de plus._

_Rentrant dans la chambre, toute mon âme en feu, j’entendis bientôt
un heurt en quelque sorte plus fort qu’auparavant. «Sûrement, dis-je,
sûrement c’est quelque chose à la persienne de ma fenêtre. Voyons
donc ce qu’il y a et explorons ce mystère–que mon coeur se calme
un moment et explore ce mystère; c’est le vent et rien de plus.»_

_Au large je poussai le volet; quand, avec maints enjouement et
agitation d’ailes, entra un majestueux Corbeau des saints jours de
jadis. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta ni n’hésita
un instant: mais, avec une mine de lord ou de lady, se percha au-dessus
de la porte de ma chambre–se percha sur un buste de Pallas juste
au-dessus de la porte de ma chambre–se percha, siégea et rien de plus._

_Alors cet oiseau d’ébène induisant ma triste imagination au sourire,
par le grave et sévère décorum de la contenance qu’il eut: «Quoique
ta crête soit chue et rase, non! dis-je, tu n’es pas pour sûr un
poltron, spectral, lugubre et ancien Corbeau, errant loin du rivage
de Nuit–dis-moi quel est ton nom seigneurial au rivage plutonien de
Nuit.» Le Corbeau dit: «Jamais plus.»_

_Je m’émerveillai fort d’entendre ce disgracieux volatile s’énoncer
aussi clairement, quoique sa réponse n’eût que peu de sens et peu
d’à-propos; car on ne peut s’empêcher de convenir que nul homme vivant
n’eût encore l’heur de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa
chambre–un oiseau ou toute autre bête sur le buste sculpté, au-dessus
de la porte de sa chambre, avec un nom tel que: «Jamais plus.»_

_Mais le Corbeau, perché solitairement sur ce buste placide, parla
ce seul mot comme si, son âme, en ce seul mot, il la répandait. Je ne
proférai donc rien de plus: il n’agita donc pas de plume–jusqu’à ce
que je fis à peine davantage que marmotter «D’autres amis déjà ont
pris leur vol–demain il me laissera comme mes Espérances déjà ont
pris leur vol.» Alors l’oiseau dit: «Jamais plus.»_

_Tressaillant au calme rompu par une réplique si bien parlée: «Sans
doute dis-je, ce qu’il profère est tout son fonds et son bagage, pris
à quelque malheureux maître que l’impitoyable Désastre suivit de près
et de très-près suivit jusqu’à ce que ses chansons comportassent un
unique refrain; jusqu’à ce que les chants funèbres de son Espérance
comportassent le mélancolique refrain de «Jamais–jamais plus.»_

_Le Corbeau induisant toute ma triste âme encore au sourire, je
roulai soudain un siége à coussins en face de l’oiseau et du buste et
de la porte; et m’enfonçant dans le velours, je me pris à enchaîner
songerie à songerie, pensant à ce que cet augural oiseau de jadis–à
ce que ce sombre, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau de
jadis signifiait en croassant: «Jamais plus.»_

_Cela, je m’assis occupé à le conjecturer, mais n’adressant pas une
syllabe à l’oiseau dont les yeux de feu brûlaient, maintenant, au fond
de mon sein; cela et plus encore, je m’assis pour le deviner, ma tête
reposant à l’aise sur la housse de velours des coussins que dévorait
la lumière de la lampe, housse violette de velours dévoré par la
lumière de la lampe qu’_Elle_ ne pressera plus, ah! jamais plus._

_L’air, me sembla-t-il, devint alors plus dense, parfumé selon un
encensoir invisible balancé par les Séraphins dont le pied, dans sa
chute, tintait sur l’étoffe du parquet. «Misérable, m’écriai-je, ton
Dieu t’a prêté–il t’a envoyé, par ces anges, le répit–le répit et
le népenthès dans ta mémoire de Lénore! Bois! oh! bois ce bon népenthès
et oublie cette Lénore perdue!» Le Corbeau dit: «Jamais plus!»_

_«Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou
démon! Que si le Tentateur t’envoya ou la tempête t’échoua vers ces
bords, désolé et encore tout indompté, vers cette déserte terre
enchantée–vers ce logis par l’horreur hanté: dis-moi véritablement,
je t’implore! y a-t-il du baume en Judée?–dis-moi, je t’implore.»
Le Corbeau dit: «Jamais plus!»_

_«Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou
démon! Par les Cieux sur nous épars–et le Dieu que nous adorons tous
deux–dis à cette âme de chagrin chargée si, dans le distant Eden,
elle doit embrasser une jeune fille sanctifiée que les anges nomment
Lénore–embrasser une rare et rayonnante jeune fille que les anges
nomment Lénore.» Le Corbeau dit: «Jamais plus!»_

_«Que ce mot soit le signal de notre séparation, oiseau ou malin
esprit,» hurlai-je, en me dressant. «Recule en la tempête et le rivage
plutonien de Nuit! Ne laisse pas une plume noire ici comme un gage du
mensonge qu’a proféré ton âme. Laisse inviolé mon abandon! quitte le
buste au-dessus de ma porte! ôte ton bec de mon coeur et jette ta
forme loin de ma porte!» Le Corbeau dit: «Jamais plus!»_

_Et le Corbeau, sans voleter, siége encore–siége encore sur le buste
pallide de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses
yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la
lumière de la lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre: et
mon âme, de cette ombre qui gît flottante à terre, ne s’élèvera–jamais
plus!_
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Produced by Suzanne Shell, Clare Boothby and the Online Distributed
Proofreading Team. This file was produced from images generously
made available by the Bibliothèque nationale de France (BnF/Gallica)

http://www.gutenberg.org

New June issue

volume 4, issue ii, 6.21.09
pretend genius presents:  glossolalia, inc.

In March of 2009, the scientific-literary quarterly glossolalia.inc began work on its 13th and final issue.  Started by a group of academic outsiders dissatisfied with the monopolistic control universities held over intellectual discourse in all fields, from physics to poetry, from psychology to anthropology, from literature to philosophy, the founders sought to recognize the simultaneous absurdity and validity of the sometimes seemingly impenetrable technical jargon employed by quantum physicists, literary theorists, post-modernists, poets, and the like.  Thus they chose to name their rebel publication, housed in a dilapidated Victorian building in North Seattle, glossolalia.inc and, in so doing, place the academic work in the context of past literary nonsensists such as Edward Lear, Lewis Carroll, Gilles Deleuze, and Alfred Jarry as well as within the divine tradition of speaking in tongues (“And they were all filled with the Holy Ghost, and began to speak with other tongues, as the Spirit gave them utterance.” Acts 2: 4).

Carry on here you illiterates

photo: Man Ray

Mais même au point de vue des plus insignifiantes choses de la vie, nous ne sommes pas un tout matériellement constitué, identique pour tout le monde et dont chacun n’a qu’à aller prendre connaissance comme d’un cahier des charges ou d’un testament; notre personnalité sociale est une création de la pensée des autres. Même l’acte si simple que nous appelons “voir une personne que nous connaissons” est en partie un acte intellectuel. Nous remplissons l’apparence physique de l’être que nous voyons de toutes les notions que nous avons sur lui, et dans l’aspect total que nous nous représentons, ces notions ont certainement la plus grande part. Elles finissent par gonfler si parfaitement les joues, par suivre en une adhérence si exacte la ligne du nez, elles se mêlent si bien de nuancer la voix comme si celle-ci n’était qu’une transparente enveloppe, que chaque fois que nous voyons ce visage et que nous entendons cette voix, ce sont ces notions que nous retrouvons, que nous écoutons.

[Du côté de chez Swann S 29]